Hola queridos ciudadanos!
Este es un Mail Viajero Electoral
Te proponemos, a vos y a todos los tuyos, participar en ésta cruzada.
A quién le gustan los papelitos que están en el cuarto oscuro?
25 mil para elegir, todo desordenado y la gente de afuera apurandote para que salgas...
Llevá preparado el tuyo.... Armémoslo juntos!
Agregá al final de la listita, lo que pondrias en un papelito adentro del sobre blanco en el cuarto oscuro:
Nosotras hasta ahora pensamos en estos:
- "SEGUI PARTICIPANDO"
- "PUTO EL QUE LEE"
- "CIUDADANO EL QUE LEE"
- "SI, NO CUMPLI CON MI DEBER CIVIL"
- "Y NO, NO PREFIERO
- "YO HICE DESAPARECER A JULIO LOPEZ"
- "BOLUDO CUENTA-VOTOS!!!!!!!!!!!!"
- "ALFONSIN´S NOT DEAD"
- "MI REPRESENTACION SOY SOLO YO"
- "HOLA, SOY DIOS Y NO CREO EN LAS ELECCIONES"
- "ESTE MENSAJE SE AUTODESTRUIRA EN 5, 4, 3, 2, 1...."
- "TENGO GRIPE PORCINA Y ESTORNUDE EN EL SOBRE"
- "YO NO VOTO A NADIE PORQUE TINELLI NO SE POSTULA"
- "QUE VIVA
- "TENGO A BIN LADEN DURMIENDO EN EL PATIO"
- "LEGALICEN
- "HOLA SOY SOLA Y QUIERO CONSEGUIR CHOMAS. MI CELULAR ES 15-5965-9965"
- "TENGO TETAS Y HUEVOS Y QUIERO ADOPTAR. MI CELULAR ES 15-5965-9965"
Hacemos una mención especial a Mariela, fiel colaboradora.
viernes, 29 de mayo de 2009
Elecciones 2009
jueves, 28 de mayo de 2009
Nada va a cambiar mi mundo
Y por suerte, a veces en la facultad entre tanto megáfono y mambo académico, hasta crees que podes abrazar estas cosas:
(de Larrosa, Jorge (2003) “Experiencia y pasión”. En La experiencia de la lectura. Estudios sobre literatura y formación. México. FCE.)
"Pasión puede referirse también a una cierta heteronomía o a una cierta responsabilidad en relación con el otro que sin embargo no es incompatible con la libertad o con la autonomía. Aunque se trata, naturalmente, de otra libertad y de otra autonomía que la del sujeto independiente que se determina a sí mismo. La pasión funda más bien una libertad dependiente, determinada, vinculada, obligada incluso, fundada no en ella misma sino en una aceptación primera de algo que está fuera de mí, de algo que no soy yo y que por eso justamente es capaz de apasionarme.
En la pasión se da una tensión entre libertad y esclavitud en el sentido de que lo que quiere el sujeto pasional es, precisamente, estar cautivado, vivir su cautiverio, su dependencia de aquello que le apasiona. Se da también una tensión entre placer y dolor, entre felicidad y sufrimiento, en el sentido de que el sujeto pasional encuentra su felicidad o, al menos el cumplimiento de su destino, en el padecimiento que su pasión le proporciona. Lo que el sujeto pasional ama es precisamente su propia pasión. Es más, el sujeto pasional no es otra cosa y no quiere ser otra cosa que pasión. De ahí, quizá, la tensión que la pasión extrema soporta entre vida y muerte. La pasión tiene una relación intrínseca con la muerte, se desarrolla en el horizonte de la muerte, pero de una muerte que es querida y deseada como verdadera vida, como lo único que vale la pena vivir y, a veces, como condición de posibilidad de todo renacimiento."
En la pasión se da una tensión entre libertad y esclavitud en el sentido de que lo que quiere el sujeto pasional es, precisamente, estar cautivado, vivir su cautiverio, su dependencia de aquello que le apasiona. Se da también una tensión entre placer y dolor, entre felicidad y sufrimiento, en el sentido de que el sujeto pasional encuentra su felicidad o, al menos el cumplimiento de su destino, en el padecimiento que su pasión le proporciona. Lo que el sujeto pasional ama es precisamente su propia pasión. Es más, el sujeto pasional no es otra cosa y no quiere ser otra cosa que pasión. De ahí, quizá, la tensión que la pasión extrema soporta entre vida y muerte. La pasión tiene una relación intrínseca con la muerte, se desarrolla en el horizonte de la muerte, pero de una muerte que es querida y deseada como verdadera vida, como lo único que vale la pena vivir y, a veces, como condición de posibilidad de todo renacimiento."
(de Larrosa, Jorge (2003) “Experiencia y pasión”. En La experiencia de la lectura. Estudios sobre literatura y formación. México. FCE.)
viernes, 22 de mayo de 2009
Así hablo de Zaratustra:
Hace rato en un ex monasterio se encontraron una Gorda y un Negro.
La salud mental los encontró, pero ellos la perdieron de vista.
Cuando volvieron a buscarla, ya no estaba ahí.
Por esto, tuvieron que prescindir de ella indeterminadamente.
El amaba el desasosiego, el olor a suavizante en la ropa, los Cds ordenados, las fotos enmarcadas, el pelo brillante, probablemente a Los Ramones.
Y ella amaba a algún que otro libro de turno, a su gata, al café y a otros.
Ella siempre estuvo enamorada de otros.
Lo cierto es que la Gorda usaba Pantene aunque le saliera un ojo de la cara.
El pelo no le quedaba igual de largo con otros shampoos.
Y el se dio cuenta.
Su pelo olía a suave y entonces ella se le volvió irresistible.
Creía, también, (esas putas certezas sobre los otros) que el ya la conocía totalmente.
De pe a pa.
Y que soñaba con su pelo.
Siempre supo que quería saborear su pelo
(es que cuando uno desea tanto algo se confunden las cosas, y es querer beberse el perfume o fumarse el dulce de leche).
Pero el Negro ya tenía una negra que lo acompañaba en sus viajes.
Y obviamente, como buenos insanos, no dejaron de desencontrarse desde entonces.
Salvo una vez que se encontraron tan cerca que a ella se le hincharon las venas de sangre y a él su narizota negra.
Después, se pensaron infinitamente.
Se pensaron riendo, llorando, cojiendo, viajando.
Pero como siempre, la vida, la desesperanza, las enfermedades.
El hartazgo, las ganas de desaparecer.
Ella veía todo tan negro como él, y a veces deseaba con todo su corazón picanearlo en los pezones.
El siempre había sido el responsable.
No era capaz de blanquear una puta cosa, de hacer menos oscura la oscuridad.
Innatamente incapaz. Interiormente incapaz.
Aunque él, también.
Ya no soportaba que la Gorda fuera tan gorda, que su cuerpo le ocupara todo el espacio del mundo.
Y la culpa, que se asomaba en cada resquicio.
Y el asqueroso miedo.
Al final todo estuvo de más.
Al fin de cuentas, es muy improbable no estar de más en todos lados.
Así que ahora el Negro ha muerto.
O eso dice la Gorda.
Nunca se sabe.
Pero el último puñal que le clavó fue el más letal de todos.
Quizás quede en Coma 4, como un vegetal negro.
Y nunca pueda despertar.
Aunque la Gorda dice también que lo guarda en su cabeza y un poco (solo un poco) en su corazón.
Cada tanto se le aparece, dice también, mientras ella está ocupada viviendo.
La salud mental los encontró, pero ellos la perdieron de vista.
Cuando volvieron a buscarla, ya no estaba ahí.
Por esto, tuvieron que prescindir de ella indeterminadamente.
El amaba el desasosiego, el olor a suavizante en la ropa, los Cds ordenados, las fotos enmarcadas, el pelo brillante, probablemente a Los Ramones.
Y ella amaba a algún que otro libro de turno, a su gata, al café y a otros.
Ella siempre estuvo enamorada de otros.
Lo cierto es que la Gorda usaba Pantene aunque le saliera un ojo de la cara.
El pelo no le quedaba igual de largo con otros shampoos.
Y el se dio cuenta.
Su pelo olía a suave y entonces ella se le volvió irresistible.
Creía, también, (esas putas certezas sobre los otros) que el ya la conocía totalmente.
De pe a pa.
Y que soñaba con su pelo.
Siempre supo que quería saborear su pelo
(es que cuando uno desea tanto algo se confunden las cosas, y es querer beberse el perfume o fumarse el dulce de leche).
Pero el Negro ya tenía una negra que lo acompañaba en sus viajes.
Y obviamente, como buenos insanos, no dejaron de desencontrarse desde entonces.
Salvo una vez que se encontraron tan cerca que a ella se le hincharon las venas de sangre y a él su narizota negra.
Después, se pensaron infinitamente.
Se pensaron riendo, llorando, cojiendo, viajando.
Pero como siempre, la vida, la desesperanza, las enfermedades.
El hartazgo, las ganas de desaparecer.
Ella veía todo tan negro como él, y a veces deseaba con todo su corazón picanearlo en los pezones.
El siempre había sido el responsable.
No era capaz de blanquear una puta cosa, de hacer menos oscura la oscuridad.
Innatamente incapaz. Interiormente incapaz.
Aunque él, también.
Ya no soportaba que la Gorda fuera tan gorda, que su cuerpo le ocupara todo el espacio del mundo.
Y la culpa, que se asomaba en cada resquicio.
Y el asqueroso miedo.
Al final todo estuvo de más.
Al fin de cuentas, es muy improbable no estar de más en todos lados.
Así que ahora el Negro ha muerto.
O eso dice la Gorda.
Nunca se sabe.
Pero el último puñal que le clavó fue el más letal de todos.
Quizás quede en Coma 4, como un vegetal negro.
Y nunca pueda despertar.
Aunque la Gorda dice también que lo guarda en su cabeza y un poco (solo un poco) en su corazón.
Cada tanto se le aparece, dice también, mientras ella está ocupada viviendo.
martes, 19 de mayo de 2009
sábado, 9 de mayo de 2009
Pause
Ile se impacienta, pone “pause” y me mira. Mi risa se vuelve más risa al escuchar el sonidito que desprende el “pause”.
Es como el olor de la piel de mi mamá o la entrada al fondo de mi casa con la bicicleta de gomas pinchadas. El sonido del pause te hace meter en una máquina del tiempo que te lleva a esa época donde no existía más que El Family y ahora entiendo que Ile me parece tan linda mirándola porque también soy yo enojándome cuando tenía 6 años porque perdía mi última vida en el Mario y terminando de comer mi sándwich de jamón que mamá me hacía religiosamente todas las tardes. Luego su religiosidad pasó por otro lado. Aunque quizás era el mismo lado.
Sí, es esa imagen y sobre todo la no pronunciación del inglés. Es pause asi, a secas, es “ponepause” aunque supieras que había una palabra en tu idioma que todos usaban y que solo variaba en una letra con la de la pantalla. Es pause, pero no pausa. O también es game over.
Es como el olor de la piel de mi mamá o la entrada al fondo de mi casa con la bicicleta de gomas pinchadas. El sonido del pause te hace meter en una máquina del tiempo que te lleva a esa época donde no existía más que El Family y ahora entiendo que Ile me parece tan linda mirándola porque también soy yo enojándome cuando tenía 6 años porque perdía mi última vida en el Mario y terminando de comer mi sándwich de jamón que mamá me hacía religiosamente todas las tardes. Luego su religiosidad pasó por otro lado. Aunque quizás era el mismo lado.
Sí, es esa imagen y sobre todo la no pronunciación del inglés. Es pause asi, a secas, es “ponepause” aunque supieras que había una palabra en tu idioma que todos usaban y que solo variaba en una letra con la de la pantalla. Es pause, pero no pausa. O también es game over.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)